125 Jahre – ein viel zu spätes Erinnerungsstück

Nun ja, zu spät: Der 125. Geburtstag wäre schon am 7. August gewesen, und auch der 74. Todestag (17.11.) ist schon vorbei: Aber soll man ihn deshalb ignorieren? Nein – Hans Bötticher aus Wurzen bei Leipzig soll dennoch gedacht werden.

Wir zitieren hier, vermutlich unter Verletzung des Urheberrechts, aus einem im Haffmans Verlag bei Zweitausendeins erschienenen Sammelband und hoffen, dass die damit verbundene Werbung für das Buch uns exkulpiert:

„Hamburg

Das Hafenleid – die Alsterdiamanten –
Das sind für mich so fertige Begriffe,
Da fallen Zahlen um die großen Schiffe,
Wenn ich begönnert aber mißverstanden
Zwischen den Reedern sitze an der Bar,
Die scheinbar nur um Whiskysoda knobeln.
Indessen denk ich immer vor den nobeln
Kaufherren an mein schlechtgekämmtes Haar.

Denn die, die aus den Schiffen sich verstreuen:
Unangenehme, plumpe Wunderlinge,
Sie schenken bluterlebte Wunderdinge
Und wollen nichts, als sich mit andern freuen.
Wie sie das erste bste runter gießen,
So gierig wie die weißen Hafenraben – – –
Muß man den Schlüssel selbst erschmiedet haben,
Um ihre seltnen Märchen zu erschließen.

Und alles kenn‘ ich: Backbord, Luv und Lee,
Das „Rundstück warm“, die Segel und die Lichter,
Die hellen abgesalzenen Gesichter,
Fuhr ich vielleicht umsonst sechs Jahr zur See!

Hier bunte Ratsherrn flatternd um die Masten,
Dort steife Flaggen, die zur Börse hasten,
Und steife Grogs, Qualm, Tabak, Nebeldunst.
Du fragst nach Kunst? ach Hummel, Hummel – Kunst!

Nachts klang zwölf Glasen – (nein, vielleicht zwölf Uhr) –
Wie aus Westindien – dumpfes Dampfertuten,
Ich träumte (aber dieses lüg ich nur)
Ich träumte eben von der Tante Bur, –
Kann es wohl sein, dass Augenwimpern bluten?
Hier trink ich morgens Bier auf nüchtern Magen
Und häufe Wurst auf grobes, schwarzes Brot,
Und fühle mich so stark in jeder Not,
Ich würde mich hier schämen, je zu klagen.“